«Le Temps Manque pour Tout.»

Laisse-moi respirer longtemps, longtemps, l'odeur de tes cheveux, y plonger tout mon visage, comme un homme altéré dans l'eau d'une source, et les agiter avec ma main comme un mouchoir odorant, pour secouer des souvenirs dans l'air.

Charles Baudelaire
Petits poèmes en prose ou Le Spleen de Paris (1862), Un Hémisphère dans une chevelure



«Le temps manque pour tout.»


«Comme autrefois vous allez me rendre à la santé, Félix, et ma vallée me sera bienfaisante. Ils croient que ma plus vive douleur est la soif. Oh ! oui, j'ai bien soif, mon ami. L'eau de l'Indre me fait bien mal à voir, mais mon cœur éprouve une plus ardente soif. J'avais soif de toi, me dit-elle d'une voix plus étouffée en me prenant les mains dans ses mains brûlantes et m'attirant à elle pour me jeter ces paroles à l'oreille : mon agonie a été de ne pas te voir !»

Honoré de Balzac - Extrait de Le lys dans la vallée




L'avenir c'est ce qui dépasse la main tendue.
Aragon



Les peintres ne doivent méditer que les brosses à la main.
Le Chef-d'œuvre Inconnu (1832)



















Si je tenais toutes les vérités dans ma main, je me donnerais bien garde de l'ouvrir pour les découvrir aux hommes.
Fontenelle


O toison, moutonnant jusque sur l'encolure!
O boucles! O parfum chargé de nonchaloir!
Extase! Pour peupler ce soir l'alcôve obscure
Des souvenirs dormant dans cette chevelure,
Je la veux agiter dans l'air comme un mouchoir!

Charles Baudelaire























Tant de mains pour transformer ce monde, et si peu de regards pour le contempler !
Julien Gracq






















Main d'Honoré de Balzac...




Un champ de seigle mûr, dont la blondeur était celle de la chevelure des jeunes Polonais; il avait la douceur un peu beurrée de la Pologne dont je savais qu'au cours de l'histoire elle fut toujours blessée et plainte.

Journal du Voleur (1949)
Jean Genet



















Le vigneron entra joyeux. Après avoir ôté ses gants, il se frotta les mains à s'en emporter la peau, si l'épiderme n'en eût pas été tanné comme du cuir de Russie, sauf l'odeur des mélèzes et de l'encens.
Il se promenait, il regardait le temps.
Enfin son secret lui échappa.
Eugénie Grandet, Balzac